Veuillez excuser ce silence momentané.

Ou pas.

De quoi m’excuserais-je ? Je ne sais même pas à qui ces excuses sont destinées, ni même si des yeux les parcourront.

J’expliquerai pourtant cette légère absence.  Juste comme prétexte pour…

Papa Noël m’a couvert de livres délectables et mon esprit est soudain pris d’une faim insatiable de ces mets littéraires. Je deviens boulimique d’écrits ; je dévore à m’en faire vomir par tous les orifices. Les petites veines qui envahissent le blanc de mes yeux sont saillantes, elles battent au rythme de mon cœur possédé jour et nuit, nuit et jour par des lignes déchaînées.

C’est un attentat officiel à la bouffe de Noël que j’ignore avec mépris. Mais c’est la fête alors je suis entière et excessive. Mes transformations sont infinies. A chaque œuvre parcourue, je suis le héros et une abondance de sentiments me traversent, m’enrichissent, me remplissent à m’en faire déborder et m’enfoncent dans une folie que je pensais pourtant lointaine.

Alors que ma démence s’élève, que la part aliénée de moi se love dans des draps de soie, le « Je » plonge dans le tourbillon inévitable de cette période de fête qui marque le début de mon affaissement annuel. J’ai beau connaître l’issue de mon histoire, rien ne m’arrête. Je n’aurai bientôt plus faim de rien.

Il s’éteint. Il s’achève.
Chaque chose a une fin.
C’est peut-être l’opium ou le jus de pomme. Je sirote l’un et l’autre espérant qu’ils ne se consommeront jamais entièrement. Les mégots s’enchaînent et se ressemblent portés par une ambiance tamisée. Et chaque cigarette écrasée me rapproche inexorablement de la fin.
Il est de ces heures où les rêves prennent forme, ou l’oubli me connecte à un monde que je ne peux connaître. L’envie me monte au nez, mes papilles s’éveillent. Mon imagination vit à travers ses mots pendant un bref instant. Je voudrais.. Non ! je veux !… Non ! je vais le faire !
Le monde est à mes pieds. Je suis une artiste, je crée, je chante, je danse. La fumée est mon inspiration, elle flotte tout autour de moi. Je baigne dans la substance-même de ma personne. Le moteur de mon corps est en marche et il fulmine. Ce n’est plus seulement une métaphore, je la vois cette effluve autour de moi. J’ai envie, tout comme lui ! Je vis !
Elle s’éteint. Elle s’achève. La dépouille de ma dernière clope gît dans le cendrier. Mon euphorie se dissipe comme la fumée. J’éteins le moteur de mon âme pour allumer celui de ma voiture. Une signe de la main…chaque chose a une fin.