-Anya-
L’intérieur de moi-même est froid.
Glacial.
Où que je sois, j’ai toujours froid.
N’importe où, n’importe quand, en n’importe quelle saison, j’ai froid.
Rien d’autre en moi, que du froid.
Je suis prisonnière des glaces de « L’Enfer » de Dante.

-Maman-
Elle est muette.
Elle ne parle plus que pour nous dire qu’elle a froid. Parfois même, elle ne fait pas l’effort de l’articuler. Juste un regard, un regard qui frissonne.
Juste pour qu’on sache. Qu'on sache qu’elle a froid.

-Anya-
Ma petite sœur m’observe, souvent.
Elle m’apporte des couvertures et mille bouilloires, les jours où j’ai trop froid.
Trop froid pour me lever.
Trop, pour articuler.

-Maman-
Ma fille a froid.
Seule chose que je sais d’elle.
Elle s’est enfermée.

-Anya-
Prisonnière du froid.
Toute entière dans le silence.
Je nous ai transportées toutes les trois dans le glacial silence d’un cœur congelé.

-Petite sœur-
Ma grande sœur, Maman dit qu’elle est muette.
Elle ne veut pas m’expliquer.
Elle dit aussi que je suis trop petite.
Je ne savais pas que grandir voulait aussi dire « se taire ».
Un jour, Maman a dit à Anya qu’elle était folle.
Je ne savais pas non plus que se taire signifiait «être fous ». 
Maman ne parle pas avec Anya, et plus avec moi. Pourtant, je parle, moi.
Un jour, je jouais à être Anya.
A avoir froid, et à ne plus parler, à ne plus vouloir manger.
Maman était derrière la porte. Elle a pleuré.
Moi aussi je peux faire pleurer Maman.

-Anya-
A seize ans, mes amis s’amusent. Ils sortent, flirtent, couchent, pour la première fois.
Moi, ce que je préfère, c’est me cacher au chaud, et penser à ce qui me fait mal.
Y penser, jusqu’à ce que la douleur ne soit plus supportable.
Jusqu’à étouffer dans mes pleurs.
Jusqu’à sentir la glace déchirer la chaire de mes poignets, de mes chevilles, de mes cuisses.
Jusqu’à ce que mon lit ne devienne plus qu’une baignoire de sang chaud.
De sang bouillant.
La douleur qui réchauffe.
Un jour, j’écrirai mon histoire.
J’y laisserai des pages blanches, des pages vides. Ce sera mon silence.
La part de moi-même que je ne connais pas.

Anya est morte de silence, le 22 Novembre 2004.

Lux.

Les bois sont sombres.
Les arbres tellement serrés, que mes vêtement se déchirent, au fur et à mesure de mon avancée.

Un homme. Derrière moi!
Je courre à toutes jambes, la froideur de l'atmosphère brûle ma gorge, un goût de sang dans la bouche...
Je voudrais crier, mais ma voix s'étouffe. Seuls de petits cris aigus et imperceptibles parviennent, ça et là, à s'échapper de ma gorge incendiée.

Je veux fuir!

Mais je tourne en rond!
Cet arbre, déjà vu!
Ce sentier, déjà franchi!
Où que j'aille, la nature reste la même, tous les chemins sont les mêmes!

Au loin, une elfe.

Elle m'observe, elle veille sur moi.
De loin, de si loin.

De petites larmes coulent, et gèlent aussitôt, sur les joues creusées de la princesse sortie de la glace.

Cette glace, qui, peu à peu, m'envahie à mon tour, je tremble, tellement! Mes jambes se dérobent. Bientôt, j'en aurai perdu tout contrôle.

Et je serai prisonnière des glaces de L'Enfer de Dante.